Presagio

Han de llover escupitajos
     de pájaros libres,
 crecidos en las láminas
    de nuevas brujerías,
        en masas
            y crisalidas
                que generan las lluvias que tu esperas,
             las tormentas que yo necesito,
         las trampas que el corazón reclama...

      ¿Habrá espacio para la confrontación
   de nuestros cueros furtivos?

Receptáculo

  ¡Eres ceniza y polvo!

        Un revuelo de esperma

          que corta al suspiro,

            un retazo de fusas y silencios,

              un catre de mies y lumbres,

               donde te rehaces a tu principio,

                prístino y fundamental.

                 Ceniza y polvo

                  hechos vasija,

                   receptáculo del vital

                    brotado del cántaro,

                                       al tiempo,

                elemento sin ataduras,

                                             volátil,

                                          efímero,

                como el parpadeo de la vida misma.

Caos

  En la carretera de huesos y hollín

   están los testimonios,

     marcados

       incesantes

        tripulados con los últimos respiros

      de la resistencia.

     Los nocturnales noticieros

    repletos de deslenguados

   pasados augurios,

  cerraron los libretos…

…ya no les volvió el alma.

         Avanzo creyendo en ti,

       para que esta oscuridad fluctuante

   me acobije

      solo hasta las rodillas...

         ...mantener los pies a salvo

       en la soledad de la guerra

          es un sortilegio.

      Entre los pastizales recobrados

     o por lo menos recordados

   están los cánticos ancestrales,

  en la madre,

en la raíz del flor amarillo: el arrullo

  y en ti,

    siempre en ti,

      la turbulencia del caos que reacomoda.

     El polvo se hará hueso,

    el hollín matiz

  y en el fondo,

se hará la chispa que dio origen a este mundo.

Mezcla

En las profundidades de este mestizaje,

en las pezuñas de este continente,

entre los moriches

y la noche que inició su conjuro

está hilvanada la idea y la lanza,

la espuela y la daga,

el acta y la carabela,

las tierras perdidas

y bandera nueva

e izada.

Que los tormentos han comenzado su sinfonía

es la noticia que abruma al poderoso.

Las esquinas reúne las manos profundas del mestizaje,

las aceras un coagulo y una vena exangüe,

pero la selva,

la selva guarda siempre el secreto,

el que hace libre las almas

que son capaces d comprometer su regreso....

…mestiza sangre dicta los pasos.

Vórtice

El final se carcajeó con mi risa 

se limpió la baba con mi cuero 

desteñido 

de poros, 

de lunares. 

En si, 

no supe nunca cuál era su diente 

y cuál el mío, 

cuál era su sudor 

y cual mi silencio,

cuándo cayó su sotana, 

con la confesión a cuestas

y el fuete a media espalda. 

El final nunca parece ser el mismo, 

a cada oportunidad se disfraza 

de penumbra 

finge ser Plutón, 

pero he descubierto su cariz 

de crisol y verdad, 

mi final no es otro, 

sigue siendo el mismo.