Laberinto

          Los cocuyos

               sofocados de lágrimas  

                                   revolotean el laberinto.

                Se posan en mi espalda,

                                lagarto lunar del tiempo.

                  En las dimensiones subyacentes,

              se eternizan los conjuros,

           las cabalgatas de solsticios,

                                           eclipses,

                       bigbanges.

           En la cola de un sortilegio postergado

         nos elevamos

        como una novedad presentida

      que al final de la noche,

     en este apócrifo evangelio,

   renace en el hondón de una mirada.

Celaje

Las barras nardos del fondo fluorescente

se consumen entre cabuyas

y cabellos,

tintineos trasnochados

asfixiados de ronquidos incipientes,

pacientes,

recientes.

Cernidos los arenales

y las raíces hundiéndose.

Coleópteros escapados

se esfuman entre sábanas

revolcadas de médanos

y brisas salinas.

Danza azul circula etérea,

eleva sus caderas

disipando el son

en la piel de la retama,

invocando la escena,

el nido,

el mordisco,

la morfina,

la hipnosis

del péndulo

de la noche.

Los ojos de tus alas,

las

       car

           ca

   ja

      das

de tu vuelo,

         aparición

y celaje,

todas las cigarras aún están bajo tierra,

sus cantos… en un día perenne.  

Infestación

Las ramas sacudieron sus borracheras insomnes al viento contaminado de gritos y nubarrones. Relámpagos de pieles abandonadas purificaron al amanecer y al llegar la tarde ya te tenía dentro de mis ojos.

Al final de julio

El vértigo incesante invade planicies, cueros, azulejos y ni los bichos del pueblo prohibido pudieron librarse. Se enlunaron los días precisos, las calles y sus licántropos se evaporaron al paso de los vientos. Las semillas decidieron volar sobre las piedras del río seco, de tanto andar se abrieron los puentes y aún impedido de piernas y señales, llegué hasta ti, la cantera. Desde entonces el polvo abandonó mis poros y respiré.

Ánforas

     Las hebras

             de sol

                   perforan

                             las alas,

                de quien se

          resquiebra

    y desciende

hasta las espinas

     sílices del creer.

             

            Se restaura el cenit de la boca

          y el rugir del aliento distante

       nos acerca…

     creo en ti,

   pluma blanca lana y puñal,

 bofetada nocturnal

      silente caricia;

    te veo,

      espiral

        que se evapora

           en las ánforas de mis hojas,

              crisis lila

                como pájaro que parte.

        

            Profeso tus trapos

        fuera de ellos

          el frío me acerca,

            tus condenas

              de sal

               y

                sudor

                 sean el perpetuo

                   socorro.

                    Delante de los agujeros

                 la sombra y al fondo,

              siempre al fondo,

           la lumbre que se acrisola

         y

       una brizna

     la convierte

   en el incendio

 de los siglos.

Códice

Establecidos los huracanes sobre las testas, los chorros de nubes naranjas desataron sus leches y bordearon las galaxias del interior humano. Allí las ideologías se revelaron y no faltaste tú, ni la tuya. Esta Mesopotamia florece con las primeras lágrimas del mayo dulce y hasta los mangos se multiplican. A falta de Cristo, Quetzacoátl abriendo la senda, Oshun protegiendo la sangre… la luna se hizo carne y entre sus piernas quiere surgir en luz.

Naranjos

Tras los horizontes montes salpicados de noches agredidas; incendios sofocados dejaron el rastro del que murió. La serpiente de luz que recorre el techado, recuerdo y aliento arranca de las paredes, viejo lar matriarcal que retorna. Hay un padre que está muriendo de sed y mandolinas, anudado bordón y agujas, mudo grillo de la noche, en naranjos y chatarras.

La saliva espesa quebradas piel la historia. Hay un padre que nace, recién envejecido de calva y calvario. Pasa la cuesta, ya adentro, siéntate. Hay un padre que muere en su cuero, mientras tanto, sigue hurgando, te doy licencia.

Código

Los gatos pardos salieron al inicio de la madrugada, abrieron las ollas y los calderos del ártico de arenas y mayos. Miraron la luna ausente, olieron la brisa detenida de tabaco y Orishas embriagados. En las vigas del cují solitario están pendidas las lunas de arcilla y los muñecos de cocuiza, alzando el puño izquierdo, debatiendo, exigiendo. Estruendo hacen reír a la noche distraída, el abanico engañado de alcohol y nicotina se desvanece para dar rienda certera a esta historia. Sin ser somos, eso lo define todo.

Agujas incesantes tintinean, hacen coros con la tierra y todos los olores se desprenden mariposas y arrendajos de nubes grises trinos metales y plumas.

Vientre y sepulcro

Desdoblado en pájaros nocturnos

     revierto la madrugada encuerada

          sobre los hombros de la pacha,

               vientre y sepulcro.

                    Retorno a mi antiguo pellejo

              envenenado de alquitrán y caña,

               cementerios y rayuelas,

              claves y fugas,

             silencios y percusiones

            evocando potestades

           invocando la porción que me falta.

         Los ruidos distantes.

       El templo olvidado

     y la garra ovípara

   largan la cola

  y el cabresto sostenido en otros planos,

 los de allá abren la entrada,

los de abajo, sentencian su veredicto,

          los de en medio,

         cogen tu mano

–o la mía- 

   para escribir en las rayas

                                  huellas

                                   y uñas,

                             el secreto.

Últimas hojarascas

 

                               Me apuñalo y redimo,

                                 me escurro y yazgo.

                            La madrugada silenciosa

                                     me hace coro

                                         y golpea mi nuca,

                                             para sedarme

y por fin tratar de morir.

                                                El talón izquierdo

                                                  ya no reconoce a Aquiles,

                                                    prefiere hablarme,

                                                        reiterarme las nubes

              que se ciernen sobre mi testa.

                                   Mientras los ríos de mi pueblo

                                               siguen secándose

(a pesar de las lluvias de este mayo mío)

hundirme en mis propios huesos

no significa más que un tal vez,

        quizás,

                 pudiera ser,

                          probablemente.

Probablemente la puta madrugada

    me dé cenizas,

   ron

                                        o cicuta,

                         para que mi lengua termine

    trabada

                     y las colillas de ausencias fumadas

                 acaricien el suelo.

            Suelo despegar las piedras

      y los escritos sobre ellas

ya no serán designios mal habidos,

     pétreas alas

                                o repentinos ecos.

                                  Las velas están por sellar las últimas hojarascas,

               los vientos decididos a dejar los roces,

                                        pero Tú,

                                           no dejes de creer que la noche,

                                                 la madrugada,

                                                    el día y la tarde,

te pertenecen.