Presagio

Han de llover escupitajos
     de pájaros libres,
 crecidos en las láminas
    de nuevas brujerías,
        en masas
            y crisalidas
                que generan las lluvias que tu esperas,
             las tormentas que yo necesito,
         las trampas que el corazón reclama...

      ¿Habrá espacio para la confrontación
   de nuestros cueros furtivos?