Sóplame estas grietas de las manos

evoca en un asalto de incredulidad

todas las calmas que necesita este instante.

La mezcla ultrajada de cemento y montes secos

se retuerce,

cruje,

surge.

Mil retículos y destellos están

al borde del muro,

el interpuesto a Gaza,

el resuelto entre México

y la paradójica mal llamada tierra del ensueño

...o si,

más que un sueño es una muerte.

¿Qué tienes para Sam,

Santa,

muerte santa?

Santa palabra que desconoce pueblos enteros.

Eché mi suerte ayer,

hoy sigue siendo la misma.

Que la pala busque

Panteón qué inaugurar,

mientras nuevas rodillas

hagan templo en el campo

de la pólvora y la idea.