Salmo

De sangre sus lágrimas y su lengua;

Y sus ojos: flamígeros como el cielo

Trastornado que habló en Sodoma.

Mi alma transpira angustia

Y mis manos agonizan lúgubres;

Clama la mirada ardiente en el rencor

Llorando la calma alguna vez en vida

Y ahora boga en el limbo

Burlándose de mi inextinta fiebre asesina...

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martes, 18 de enero de 2011

Todas las botellas

He de ofrendar mi testa,
             nuca
                y
          manzana.

Las manchas de mis uñas,
         mi columna
                 y
      hasta los talones
      son sacrificables,
            más no
           mis pies.

Destaparía todas las botellas
                   y                       
barriles de vino
                        -si los tuviera- 
para regar  
               la rivera
                           sin lago
de esta fábula
               traída por monte
                         y
                   a pistola.

Allí vamos
               y
                  aún no sabemos
si dentro
     contando ilusiones  
                      o
           estamos fuera
viendo
         pasar  
                 nuestra silueta
         en otra nave
de sangre  
               que zarpa.

              Extensión…
una sola extensión fundida
       de brazos
                     y poros,  
         narices y pestañas,
tus pasos son tuyos
                      y
mis pies mi principio.

Que se abran
                   todos los caminos,
                                   los ahora
y los antes,
                                los después
                 y para siempre.

Ya no estamos atados
      ni en cielo
          ni en tierra,
el grito ha rasgado la historia.

Ya es hora,
      ahora sí,
                toma mis pies,
       inicia la travesía,
    la tuya y la mía
Hermana.
          Hermano.

17-01-2011

martes, 4 de enero de 2011

Segundo Círculo

               Entretanto,
las nubes escupieron silencios
                en los primeros días
en el once 
      y
               al cabo
de los años.

Se abrieron los barrotes
          y la piel
                    de barro,
                            la reja,
            la entrada,
el inicio.

¿En el fondo qué habrá?

Continuidad.

¿Sólo añiles líneas esparcidas
       entretejiendo la nada,
                la materia,
                   núcleo
                de la vida
              y la muerte?

Que esas manos designen más versículos
                               a la corteza de este libro
                                                    desconocido
                                                               y
                                 sea nombrado a placer.

Más allá,
               donde
                         rezan
            las mariposas sus coitos,
                             hay
               casas abiertas,
para el sudor
                   y
                      el pan.

De pie y ascenso.

Letanía

¡Luces…!
Estamos desnudos.
¡Acércate…!
Estamos desnudos.
¡Siénteme…!
Estamos desnudos.
¡Déjame tocarte…!
Estamos  desnudos.
¡Quédate de pie!
Estamos desnudos.

¡Voy a ti!

¡Estamos desnudos…!
Tu cuero arde.
Estamos desnudos.
¡Abre tus poros!
Estamos acá.
¡Tu boca…!
Mira.

Deja ir tus aguas.

Suspira.
Estamos coronados.
Deshazte en mis lunares.

¡Voy por ti!

Cierra tus manos.
Planea en mi universo.

¡Grita!

¡Calla!

¡Descansa!

B…

Las beatas de mi pueblo,
todas señoras con y sin edad,
serias de domingo, corpiño y velo,
con pasados similares olvidados a brevedad.

¿Qué hay de cierto en la fe
de quien en la casa de Dios
alza sus manos y clama sin voz
un cielo sin purgatorio le de?

No hay críticas para el pueblo,
el sincretismo ha dado luces
en su seno mestizo están las cruces
derrotadas y en el camino el iniciado vuelo.

Las beatas de mi pueblo
llevan calaveras en las manos,
los domingos son albos decanos,
el resto de la semana nacen del suelo.

Beatas mujeres o nigromantes,
se pasean vestidas y aún desnudas,
son perversas y santas sin dudas,
también madres y quizás bellas amantes.

Allí van las beatas,
a la misa y a sus casas,
con buenas miradas escasas
velas, tabacos y alpargatas.

jueves, 30 de diciembre de 2010

Andariego de Pan


No te miro
Sólo veo tu reflejo
en la nada verdusca
donde lámparas parecen escamas
                        de criaturas ovíparas.

Cruza el paso real
          Andariego de pan
                                   y lumbre,
               sin tabaco
sin receta.

Ahí viene la brisa,
vestida de alisia
        pero por dentro
              otoñal,
          muerta de risa,
sin prisa
              y gentil.

¡Pase usted!

Abierto el gabinete
       descubierto
y sin nada dentro,
         sin vajillas,
     sin vaginas,
  sin rezos
ni sexos.

Entonces, ¿qué hace abierto?

No te miro,
Sólo veo tu reflejo
en la nada,
                 allí todo ha de tomar forma,
          fondo
y más.

Cuero y ramal


¿Campanas en la noche de inocentes?

Carcajadas nuevas
se discurren por antiguas causas.

Lívidos rincones silencian
cualquier escabullida.

           ¿Las once?

Tira tu cuero y tu ramal
                    que la tos ahogada
             de perro abandonado  
       ha vuelto.

¡Ave María!

Mi noviembre
         Y
            tu febrero
Este
       mayo de cruz
             de palo.
Este agosto
         tan angosto para cruzar.  

Notas independientes
llenan las noches,
                                acompañadas del relojero
                   y el tembleco piso que se estira
                y vuelve a dar son a las manecillas.

¡Ay de mi noche de inocentes!
Tan callada que su grito
es como el zumbido
                    que solo llega al estar mudo de piel
            y sabana.

Cuando cicatrice
                tu amarre prístino,
         arderá tu piel
es el pago de este viaje que comienzas.

Voy a dejarte,
                     ya es tu momento.

¿Cuántos cueros has dejado?

Ni mierdas ni flores,
                             pues el punto último,
da igual sea cual fuera su condición inicial.

No hay luz posible
                            dentro de la misma luz.

              Aquí están las cosas.

Después del aire dale
                                  un poco de caldo.

¡Ven!
         Siéntate aquí.
                         Sólo un rato.

Estas despeinada,
           Noche.

Respira…
o
¡no!
No lo hagas.

O bien,
          haz tu voluntad de pájaro.

Deja tu lengua caer en la vasija
                                  llena de vino,
                            lame y despierta,
                                      lame.

¡Ya!
A papá
        no le gustan los perros.

Ve suavizando el paso,
                     la salida está cerca.

Círculo


Cubrió el universo con verbo
y más…

Sana…
            Señor…
                         dame agua.

Solo un sorbo
Para limpiar la boca.

¿Te vas a caer?
No,
así estoy bien.

No te duermas.

Siete cuerpos en la habitación
 ahora tibia.
¿Cuál de ellos vive?

La octogenaria que ora:
sana,     
        Oh Señor,  
                         Sana;
                             Mientras las aceras se disputan
las pestes
                 y las almas.

Inicia en la oscuridad,
solo quien proviene
del fango aprieta la adarga
                                                y la soga.

                  ¿Te sirve?
No importa
                 si la mula camela a la montaña,
no importa,
                 si el pedregal recibe la semilla,
no importa,
                el cenit siempre será
                           el punto
                                    más alto de este
                          primer círculo.   

Argonautas y Cristos Paganos; Magdalenas y Judas embarcados en este viaje

Salmo

De sangre sus lágrimas y su lengua;

Y sus ojos: flamígeros como el cielo

Trastornado que habló en Sodoma.

Mi cuerpo se pudre de desquicia

Y mi pecho purulento de lombrices

Gime plañidero retorciéndose en el fango,

Desdibujando la luz,

Blanqueando toda sonrisa que cíñese de mis labios

Que vomitan negros timbres iracundos.

Musadictos