Presagio

Han de llover escupitajos
     de pájaros libres,
 crecidos en las láminas
    de nuevas brujerías,
        en masas
            y crisalidas
                que generan las lluvias que tu esperas,
             las tormentas que yo necesito,
         las trampas que el corazón reclama...

      ¿Habrá espacio para la confrontación
   de nuestros cueros furtivos?

Receptáculo

  ¡Eres ceniza y polvo!

        Un revuelo de esperma

          que corta al suspiro,

            un retazo de fusas y silencios,

              un catre de mies y lumbres,

               donde te rehaces a tu principio,

                prístino y fundamental.

                 Ceniza y polvo

                  hechos vasija,

                   receptáculo del vital

                    brotado del cántaro,

                                       al tiempo,

                elemento sin ataduras,

                                             volátil,

                                          efímero,

                como el parpadeo de la vida misma.

Caos

  En la carretera de huesos y hollín

   están los testimonios,

     marcados

       incesantes

        tripulados con los últimos respiros

      de la resistencia.

     Los nocturnales noticieros

    repletos de deslenguados

   pasados augurios,

  cerraron los libretos…

…ya no les volvió el alma.

         Avanzo creyendo en ti,

       para que esta oscuridad fluctuante

   me acobije

      solo hasta las rodillas...

         ...mantener los pies a salvo

       en la soledad de la guerra

          es un sortilegio.

      Entre los pastizales recobrados

     o por lo menos recordados

   están los cánticos ancestrales,

  en la madre,

en la raíz del flor amarillo: el arrullo

  y en ti,

    siempre en ti,

      la turbulencia del caos que reacomoda.

     El polvo se hará hueso,

    el hollín matiz

  y en el fondo,

se hará la chispa que dio origen a este mundo.

Mezcla

En las profundidades de este mestizaje,

en las pezuñas de este continente,

entre los moriches

y la noche que inició su conjuro

está hilvanada la idea y la lanza,

la espuela y la daga,

el acta y la carabela,

las tierras perdidas

y bandera nueva

e izada.

Que los tormentos han comenzado su sinfonía

es la noticia que abruma al poderoso.

Las esquinas reúne las manos profundas del mestizaje,

las aceras un coagulo y una vena exangüe,

pero la selva,

la selva guarda siempre el secreto,

el que hace libre las almas

que son capaces d comprometer su regreso....

…mestiza sangre dicta los pasos.

Vórtice

El final se carcajeó con mi risa 

se limpió la baba con mi cuero 

desteñido 

de poros, 

de lunares. 

En si, 

no supe nunca cuál era su diente 

y cuál el mío, 

cuál era su sudor 

y cual mi silencio,

cuándo cayó su sotana, 

con la confesión a cuestas

y el fuete a media espalda. 

El final nunca parece ser el mismo, 

a cada oportunidad se disfraza 

de penumbra 

finge ser Plutón, 

pero he descubierto su cariz 

de crisol y verdad, 

mi final no es otro, 

sigue siendo el mismo.

Sóplame estas grietas de las manos

evoca en un asalto de incredulidad

todas las calmas que necesita este instante.

La mezcla ultrajada de cemento y montes secos

se retuerce,

cruje,

surge.

Mil retículos y destellos están

al borde del muro,

el interpuesto a Gaza,

el resuelto entre México

y la paradójica mal llamada tierra del ensueño

...o si,

más que un sueño es una muerte.

¿Qué tienes para Sam,

Santa,

muerte santa?

Santa palabra que desconoce pueblos enteros.

Eché mi suerte ayer,

hoy sigue siendo la misma.

Que la pala busque

Panteón qué inaugurar,

mientras nuevas rodillas

hagan templo en el campo

de la pólvora y la idea.

Es tiempo

Acústicos se transformaron nuestros armazones

al contacto de aquellas enceluloidizadas matanzas

sin Alá ni Jehová.

Pareciera que nuestras voces

de indignados o desadaptados,

de empobrecidos,

ilegales o maquileros,

fuera una suerte de ondas

subterráneas

ignoradas por los Bacos y Tores

de este planeta que muere

entre plegarias de unos pocos.

Pasos que alertan,

ojeadas que manifiestan,

golpes que implosionan....al final

hay una historia que se rehace

con las almas que una vez prometieron regresar.

En las profundidades de nuestra sangre

está la palabra que una vez perdimos,

es tiempo.

Soplo

Descubro que tengo tu edad.

Me convierto en humo

azul y albo,

en ceniza y lumbre,

invirtiendo los relojes dalicianos

y las ánforas de mil y una noche.

En mi testa de guache

en su negación de cancerbero

ya renacieron dagas de nácar

y se han caído quizás sus hebras

como caen las almas

al otro lado del mundo,

en este lado de la dimensión

pretendida

o como caen las balas en el desierto

o las mentiras en los medios,

quizás como nunca,

tal vez como siempre.

Miré y encontré una sonrisa

y entonces

descubrí que tenía tu edad.

Para regresar

Al saltar desde la peña

encontré desdentadas mis alas limbóticas

y para encontrarte

sólo debí asistir a tu enero,

el de la luna y tu amazonía.

Sin sal quedó este largo sueño

que recién comienza.

Donde arrebaté mis drogadas sangres,

desaté mis demonios de pulque y migas

y allí, nuevamente te encontré.

Ya no eras tú,

eras yo. 

Si algún baboso suspiro

se entreteje por las grietas de mi piel

y es la luna que me sacude las pulgas que aún recuerdo,

es que por fin he regresado y de nuevo serás yo

para verme en tus poros,

en tus uñas

o en tu ombligo.

Para regresar sólo me falta una cosa:

descubrir el camino.

Deber ser

      Mis bestias desandan

            algunas noches,

             el resto del tiempo,  

              beben y fuman,  

      aun cuando en sus naves

     está claramente suscrito:  

                no fume.

            ¡Irrelevante!

El punto es que,

         si actúan como bestias,

      babean como bestias

    comen y defecan como bestias,

      copulan

            gruñen

                        esputan

                                        muerden

                     y asesinan como bestias

¿Por qué carajo

         se hacen llamar seres humanos?

03/02/2011

Abuelo

Si la vida

            pasa ante nuestros ojos

                                                  como una película,

                             antes de que se inventaran éstas

                 ¿cómo pasaba la vida?

03/02/2011.

Tarde veraniega

    Distinto el paisaje quemado

          aplasta las miradas

                     y

          abarata los pies.

                                Por allá,

                       cerca de la hojarasca

                 sin tigre y sin liebre

              impera el hombre

           y más adentro

       es ley la soledad,

    sólo la humareda

   siempre será pecho

  y

razón.

 El roble ahora es portal,

  no detiene la huida

   ni da la gloria,

    cuando le toca ser juez,

     silba iguanas

      abre el diario del día anterior

       y ve la tele.

         Total,

          da igual la noticia

           que solo cambia de escenario

             y disfraza a los actores.

              Hora de ir a misa.

03/02/2011.