Vientre y sepulcro

Desdoblado en pájaros nocturnos

     revierto la madrugada encuerada

          sobre los hombros de la pacha,

               vientre y sepulcro.

                    Retorno a mi antiguo pellejo

              envenenado de alquitrán y caña,

               cementerios y rayuelas,

              claves y fugas,

             silencios y percusiones

            evocando potestades

           invocando la porción que me falta.

         Los ruidos distantes.

       El templo olvidado

     y la garra ovípara

   largan la cola

  y el cabresto sostenido en otros planos,

 los de allá abren la entrada,

los de abajo, sentencian su veredicto,

          los de en medio,

         cogen tu mano

–o la mía- 

   para escribir en las rayas

                                  huellas

                                   y uñas,

                             el secreto.

Últimas hojarascas

 

                               Me apuñalo y redimo,

                                 me escurro y yazgo.

                            La madrugada silenciosa

                                     me hace coro

                                         y golpea mi nuca,

                                             para sedarme

y por fin tratar de morir.

                                                El talón izquierdo

                                                  ya no reconoce a Aquiles,

                                                    prefiere hablarme,

                                                        reiterarme las nubes

              que se ciernen sobre mi testa.

                                   Mientras los ríos de mi pueblo

                                               siguen secándose

(a pesar de las lluvias de este mayo mío)

hundirme en mis propios huesos

no significa más que un tal vez,

        quizás,

                 pudiera ser,

                          probablemente.

Probablemente la puta madrugada

    me dé cenizas,

   ron

                                        o cicuta,

                         para que mi lengua termine

    trabada

                     y las colillas de ausencias fumadas

                 acaricien el suelo.

            Suelo despegar las piedras

      y los escritos sobre ellas

ya no serán designios mal habidos,

     pétreas alas

                                o repentinos ecos.

                                  Las velas están por sellar las últimas hojarascas,

               los vientos decididos a dejar los roces,

                                        pero Tú,

                                           no dejes de creer que la noche,

                                                 la madrugada,

                                                    el día y la tarde,

te pertenecen.

Propagación

Un telúrico aliento llegó al mediodía

                                    y a su paso no quedó más que…

                                 …etcéteras..

                                Ahora todo lo externo

                            Es el paso raudo de la nada

                                           o del todo;

                             ya no importan los sones

                                      o los péndulos,

                  ni las manos alzadas contando la muerte

                 tienen algún significado,

                las bocas gesticulan verdades fracturadas,

               mentiras rasgadas,

              maldicen

            o simplemente esputan,

             aún así,

             ya no importa nada

               pues se elevó la burbuja.

                  Cercano a la 2:00 de la tarde

                un alud de voces irrumpió

              sobre la planicie de mi testa,

       y lo que había dentro de la burbuja se propagó,

          manchó las paredes,

                                                                           las mesas,

                                                           las sillas,

                                            las risas,

                             las narices

               a las almas que estaban en el festín,

contaminó los pesares…

                                          …los transmutó.

      ¿Dónde socorro de aves crecidas quebró el trueno

                                                         y reinó para siempre? 

Tierra

Descender tus abismos de néctar

                                   y nubarrones,

                     garuas y camposanto,

                                                ararte  

y abonar con mis propios dedos:

       tus depresiones, terraplenes,

             morros y hasta la ciénega

      no estuvo previsto en el viaje.

      Fui llevado por designios saturnales,

          empujes plutónicos,

           invitaciones venusianas

          provenientes de tus lagunas etéreas,

      y desde mis infiernos fementidos.

              Tierra, Gea: ¡acá estoy!

          Alimentado de tus vellos,

        de tus poros abiertos,

      de tus pezones pueriles y labios intactos.

                                    ¡Acá estoy!

                         Como un asalto de moscas

                     o una emboscada de gritos,

                salando mis rodillas

            y macerando mis jugos

       para que el festín comience en vino y carnes,

          por tu copa y mi puñal.

           Trepar incesantes

                         madrugadas negras,

       es abordar tus mariposas violetas

     y nazarenas,

   la crucifixión

y el retorno.

                                   ¡Acá estoy! 

La cuerda

Rehice mis trampas de antojos y conciencia,

mis rodillas entendieron tus pasos

y llegue de bruces,

en traición

lord y veguero.

Ya mis llagas de perro

no pululan lástima,

escupí las derrotas

y me burle del ocaso,

sus zancos y hasta la letanía.

Alguien esparció polvos esta noche,

hasta los huecos de la carretera se ocultaron

y al fin,

alguien amó…

Ya no hay gritos selváticos,

gargantas verduzcas

ni demonios sueltos,

las amarras aromáticas no llegaron.

Montes y silencio están en flor,

la oscuridad hizo su rezo,

por ti,

por ser,

por estar.

La cuerda esta en el cogollo...

…no para ti, para mi.

Palidez lunática

La humareda cubrió más allá

       de los confines del terraplén

         y en lugar de ahogar los pechos,

           dopó en un asalto nuestras sangres.

             Ya el Bucare no esta desnudo,

           viste tus ojos,

         tu palidez lunática,

       las líneas de tu mano

   los lunares de tu rostro.

     Abre tus labios,

        recibe mi polen,

          mi semilla,

          mi pulque y brindemos,

     para que la humareda inunde tus morros

                            (y depresiones)

     mi sabana

                            (y atardeceres).

                            Ya no tengo vida nueva

              no tienes muertes que esperar,

    si llega el juicio sobre una serpiente,

                                                      ya sabes,

                                                            ya se,

                     no hay nada por qué rogar.

                                    Sin adelante o atrás,

                                                 en la vertiente o en lo abisal,

                                               en el capítulo anterior

o en la tercera cláusula de nuestro testamento,

                                                                       no hay nada que enmendar,

                        basta con sacudir con la mano izquierda

                    el hombro que más polvo lleva,

                persignarse con la roca de Amalivaca

             o bajo las tetas de Pulowi,

               cumplir con el designio,

                 esperar otra tormenta.

Domingo

 ¡Cuántos Elementales cayeron este día!

                El silencio cárnico cubrió las brasas

              de este domingo instantáneo,

            vestido de alisios silbidos

           descogollados secretos

          embriagadas hojas resecas

         esculpidas hormigas

       de avernos celestes.

     Destilados los jugos

    en vidrios detestados,

   sugirió el tiempo una proeza

  sin más que una palmada

 desafió a los astros de cujíes

canes negros,

 como las negras fauces del olvido.

   La Diosa,

    asomó su perfil acuífero,

     su hado de cenicientos augurios

      esputando concreto,

                                        carbón,

                                        sílice

                                        y savia.

¡Cuántos Elementales cayeron este día!

                                    Aún no abren la comarca

                                  sus pétrea razones,

                                espera que el circulo expulse viejas salivas,

                              vencidos temores,

                             incesantes impulsos.

¿En cuál de las estaciones te sembraste?

                La Diosa te llama,

              el lagarto te acecha. 

Conjuro

Se entretejió un conjuro

                       entre llanura y sofocos,

                        dictaminado por originarios soles,

                          indomables plumas

                         acertados calendarios.

Al final

            no había retorno aparente,

             sin portales pareció quedar la espiral

           sólo los bichos

         (mariposas ebrias, lagartos sedientos,

        luciérnagas confundidas,  etc, etc, etc) 

         fueron capaces de burlarse

          de las espadas intercontinentales.

Se ha quedado en el vértigo de Jah

     un aroma de reseda y almizcle,

      invitando a todos los semivivos

       al baile de los negros 

        y las negras,

         donde se aviva lo santo

           y resurge lo belcebubico.

Chaman y Luna,

     amargan toda racionalidad,

       sin esperar la noche destierran

        de sus cueros las dudas...

         …tus libélulas de metal y piedra salieron

         y te llevaron para una nueva dimensión...

         …mis manos.

Estuve fuera pero ya no más...

Presagio

Han de llover escupitajos
     de pájaros libres,
 crecidos en las láminas
    de nuevas brujerías,
        en masas
            y crisalidas
                que generan las lluvias que tu esperas,
             las tormentas que yo necesito,
         las trampas que el corazón reclama...

      ¿Habrá espacio para la confrontación
   de nuestros cueros furtivos?

Receptáculo

  ¡Eres ceniza y polvo!

        Un revuelo de esperma

          que corta al suspiro,

            un retazo de fusas y silencios,

              un catre de mies y lumbres,

               donde te rehaces a tu principio,

                prístino y fundamental.

                 Ceniza y polvo

                  hechos vasija,

                   receptáculo del vital

                    brotado del cántaro,

                                       al tiempo,

                elemento sin ataduras,

                                             volátil,

                                          efímero,

                como el parpadeo de la vida misma.

Caos

  En la carretera de huesos y hollín

   están los testimonios,

     marcados

       incesantes

        tripulados con los últimos respiros

      de la resistencia.

     Los nocturnales noticieros

    repletos de deslenguados

   pasados augurios,

  cerraron los libretos…

…ya no les volvió el alma.

         Avanzo creyendo en ti,

       para que esta oscuridad fluctuante

   me acobije

      solo hasta las rodillas...

         ...mantener los pies a salvo

       en la soledad de la guerra

          es un sortilegio.

      Entre los pastizales recobrados

     o por lo menos recordados

   están los cánticos ancestrales,

  en la madre,

en la raíz del flor amarillo: el arrullo

  y en ti,

    siempre en ti,

      la turbulencia del caos que reacomoda.

     El polvo se hará hueso,

    el hollín matiz

  y en el fondo,

se hará la chispa que dio origen a este mundo.

Mezcla

En las profundidades de este mestizaje,

en las pezuñas de este continente,

entre los moriches

y la noche que inició su conjuro

está hilvanada la idea y la lanza,

la espuela y la daga,

el acta y la carabela,

las tierras perdidas

y bandera nueva

e izada.

Que los tormentos han comenzado su sinfonía

es la noticia que abruma al poderoso.

Las esquinas reúne las manos profundas del mestizaje,

las aceras un coagulo y una vena exangüe,

pero la selva,

la selva guarda siempre el secreto,

el que hace libre las almas

que son capaces d comprometer su regreso....

…mestiza sangre dicta los pasos.

Vórtice

El final se carcajeó con mi risa 

se limpió la baba con mi cuero 

desteñido 

de poros, 

de lunares. 

En si, 

no supe nunca cuál era su diente 

y cuál el mío, 

cuál era su sudor 

y cual mi silencio,

cuándo cayó su sotana, 

con la confesión a cuestas

y el fuete a media espalda. 

El final nunca parece ser el mismo, 

a cada oportunidad se disfraza 

de penumbra 

finge ser Plutón, 

pero he descubierto su cariz 

de crisol y verdad, 

mi final no es otro, 

sigue siendo el mismo.

Sóplame estas grietas de las manos

evoca en un asalto de incredulidad

todas las calmas que necesita este instante.

La mezcla ultrajada de cemento y montes secos

se retuerce,

cruje,

surge.

Mil retículos y destellos están

al borde del muro,

el interpuesto a Gaza,

el resuelto entre México

y la paradójica mal llamada tierra del ensueño

...o si,

más que un sueño es una muerte.

¿Qué tienes para Sam,

Santa,

muerte santa?

Santa palabra que desconoce pueblos enteros.

Eché mi suerte ayer,

hoy sigue siendo la misma.

Que la pala busque

Panteón qué inaugurar,

mientras nuevas rodillas

hagan templo en el campo

de la pólvora y la idea.